ALMOHADAS REVENTADAS, LA ESQUINA AL FONDO, ALGÚN NÚMERO INDESCIFRABLE EN EL CALL ID Y UNOS CUENTOS COMO PARA LLAMAR A LOS BOMBEROS Y QUE POR FAVOR, APAGUEN ESTAS VELAS DEL CUMPLEAÑOS SINIESTRO...

LADIES & GENTLEMAN, CON USTEDES, CARLOS ORTÍZ...

 

Al principio fueron los efectos de este desasosiego, de un sol que sale fuertésimo y un mundo todavía en gris, las guaguas de turistas y medio mundo con un mapa en este barrio mío de Berlin-Mitte. Carlos Ortíz -Carlitos-, me dejó caer sus textos. Al principio, por el número de páginas, pensé en alguna novela. Veré que pasa esta noche, me dije. Pasó cantidad, un chorro de cosas, un estar viendo empañada la ciudad porque todavía no llueve del todo y no alcanzan los periódicos ni la vida para taparse uno de ese -este- Santo Domingo brutal, de esas esferas narrativas que tendrán el don de la transparencia y la ubicuidad, de estos zigzagueos nocturnos en los que Ortíz nos implica, en esta sensación de revolvernos entre las sombras de esas gotas de lluvias en filmes anno 1915. Hay un fraseo aquí de finales de siglo capitaleño, una aspiración de ese tufo con que nos seduce el nuevo cosmos del paisaje dominicano contenido entre El Conde y la Padre Billini, una sensación de poder también pasar por la Emergencia del Hospital Darío Contreras y chequear en el patio los cientos de motocicletas rotas y huesos rotos y los aros que le faltan a la luna los tengo guardados muy cerca del mal, oh mami. Pienso que al fin las noches de Santo Domingo tienen su ronquera a lo Tom Waits gracias a Carlitos. "Carlito's Way", se podría decir. "Josefina's", "Rita's", "Frank's", "Paul's", "Homeritos's", también se podría decir. No hablo de ningún pub ni digo pó pó pó. Más que hablar estoy viendo el mundo desde "Tamaño", en la segunda planta de El Conde, o desde el Palacio de la Esquizofrenia o desde las alturas de la 19 de Marzo, nuevo triángulo de las Bermudas por donde se desenvuelven emociones, esperas, desesperos, donde nadie oirá a Gato Barbieri porque el acelere es ya suficiente por la falta de materiales, de que nadie llega de Casa Velázquez o La Despensa o del colmado de la esquina con lo espaguettis de la noche, los que más más rápido se enfrían y te desesperazan. Me doy a "Foam" de un tirón y la sensación es que tendría que llamar a Esar y su tropa de ICR para saber si ya limpiaron la yipeta de los vómitos de Ricardo o de si Evin sigue tripeando en la bomba de Los Mina, pero el temor ante las nuevas cartografías insulares será peor que la cerveza caliente de los moteles y la geva con una sed de su madre. Me doy a "Foam" de un tirón y el jonrón 600 de Sammy Sosa estará siendo capturado por Dios o por algún preso de Najayo. Me apetecería ahora el análisis intertextual, barajar la posibilidad de lecturas semiológicas, deconstructivas, pero sé que me aburriría más que una ostra, que media humanidad le cogería miedo al Carlitos -fíjense en mi modestia-, así que los dejo con "Foam", así, en su tosquedad, en las velas romanas que se salvaron del naufragio, en la alucinación de un país todavía en sus vías del óxido y el estar despegando para donde sea...

Miguel D. Mena

La Vie Secret Des Anges “cuán tristes las metáforas”
Potato, tomato.
Cancionero Popular
Taquito “de los desórdenes”
Fashion Foam “el esquizoide desempleado”
Mighty Fantastic Invisible Mono-Chested Siamese Identical Twin Average Thundercats Brothers.
Some Like Parties
Electra “labor de los electrodomésticos”
Sapo
Episodio Rosado
Revolver
El Ángel Exterminador
13 “Formato Alquitrán”